Вячеслав Карташов
Родился в 1969 году в городе Балахне Нижегородской области. Печатался на страницах газет, в коллективных сборниках. Свой первый поэтический сборник «Тихое мужское счастье» выпустил в 2006 году, почти одновременно с ним выходит сборник стихов «Слово русского немота», в конце 2006 года выходит третий сборник - «Боль и небыль», в 2009 году вышел сборник «Книжка в белой обложке».
Член Союза писателей России.
МИТРОХА-ДЕД
- Не курчаво мыслишь, без масштабу, -
так говаривал Митроха-дед.
- Што ты всё о бабах, да про бабу? -
хая мой лирический сонет.
- Вон берёза, глянь-ко, вона туча.
Ты об ентом, паря, напиши
Для простова русскова всё лучче,
чем твой тилигенский скип души.
Мнил себя я "молодым талантом".
Кто был для меня Митроха-дед?
Стариком из крайней к лесу хаты.
Как усмешку принял я совет.
Как же так?'
Моей ''души свеченье"
не воспринял дед-провинциал.
И тогда назло стихотворенье
про березу с тучей написал.
Мол, березу невзлюбила туча,
молнией сожгла дотла её.
И старик сказал:
- Намного лучче.
И с ухмылкой молвил:
- Ё-моё!
Могешь ведь, поет, ковды захочешь!
и повел рассказ издалека,
как береза фронтовою ночью
сберегла от смерти мужика.
- Артобстрел. Уткнули в землю рыла,
Посекло осколками весь взвод.
А она свалилась и накрыла
мужика
Такой вот оборот.
Опосля обстрела невредимый
выбрался
Меж веток угодил.
Тот солдат был я. Вот так, родимый. -
и, свернув цигарку, закурил.
- Выжил я. Не то, что те робяты.
Ить твоя подроща, окурат.
Скоро и тебя, поди, в солдаты.
И издохнув оказал:
- Вот эдак, брат.
Минуло с тех пор уже немало.
Нет Митрохи-дела. Хаты нет.
Где б моя тропа не пролегала,
я березы вижу тихий свет.
Этот свет не вычерпать горстями.
Прикрывают, как в июльский зной,
душами своими, как ветвями,
старики нас от годины злой.
Спящей жене
Я тебя не потревожу -
спи спокойно, как спала,
Я на кухню осторожно
прошмыгну,
И все дела.
Не сердись, что этой ночью
не ложусь с тобой в кровать.
В голове роятся строчки -
не дают спокойно спать.
С неба звездами -глазами
боги смотрят сквозь окно...
Мне, наверно, в наказанье
вдохновение дано.
Месяц шепчет прозу, стих ли,
Проплывая мимо крыш...
Слышишь, ветры поутихли?..
Ты не слышишь.
Сладко спишь.
Вот и славно.
Сон врачует,
сил даёт, хранит от бед...
А, за завтраком, прочту я
посвящение тебе..
***
Разгулялась Весна,
распластав лучезарное небо,
принеся непокой
и надежду, что всё впереди,
моё сердце до дна,
где зима превращается в небыль,
величавой рукой
беззастенчиво разбередив.
Пламенеет Апрель,
пробуждая болотины к сроку, -
прилетят журавли,
оставляя японцев в тоске.
Их поэты теперь
пишут грустные танка и хокку...
Клин в российской дали
растворился, как след на песке.
